Le Spleen de Paris

Je suis de la lune et du crépuscule,
Des brumes du soir et des marécages.
Je suis de la viole et des tambourins,
Des danses d’antan, des larmes d’ici.

Je suis de la plume et des mots désuets,
Des regards qui crient plus que les serments.
Je suis des soupirs, des espoirs secrets,
Qui restent gravés aux creux des mémoires.

Je suis des récits qu’on chante aux veillées,
Des elfes, des fées, des landes perdues.
Je suis du réel, des mondes rêvés,
Et ne cherche pas à les séparer.

Je suis de la vie, de la mort aussi
Et des toiles qu’on tisse pour les lier.
Je suis cette main qui a pris la tienne
Pour ne la lâcher qu’aux derniers instants.

Je suis un enfant, je suis un vieillard,
Je suis un moineau porté par le vent,
Enfin libéré des griffes du temps
Grâce à chaque mot que j’écris pour toi.

Je suis,

Ici et maintenant.

Magnifique ! Personne n'a commenté ? Vous dormez, Spleeniens !

Elégance du style, les vers tournent et « spiralent » comme des cotillons, les strophes se tiennent par la main, se frôlent dans cette farandole.

Mes « perles » :

Mr Strangeweather a écrit : Je suis des soupirs, des espoirs secrets,

Mr Strangeweather a écrit : Je suis des récits qu’on chante aux veillées,
Des elfes, des fées, des landes perdues.
Je suis du réel, des mondes rêvés,

Mr Strangeweather a écrit : Je suis de la vie, de la mort aussi
Et des toiles qu’on tisse pour les lier.

Mr Strangeweather a écrit : Je suis un moineau porté par le vent,
Enfin libéré des griffes du temps
Grâce à chaque mot que j’écris pour toi.

Je suis,

Ici et maintenant.