Le Spleen de Paris

Passe sur le soleil
Le fil des jours heureux,
Chancelant gracieux
Dans ses rayons vermeil;
Il pose sur la treille
Son chant mélodieux
Se coiffe des merveilles
D'un sourire radieux.

Il court vers les ténèbres
Des aléas du temps
Comme marche funèbre
A la mort du printemps,
Et les larmes de joie
Et les éclats de voix
Laissent un amer gout
De peur et de dégout.

Passent les jours fiévreux
Où tout était joyeux,
A la première ride
La jeunesse décline;
Si l'on va deux à deux
L'on n'est plus amoureux,
Si le fil tient encore
L'usure ronge ses bords.