Le Spleen de Paris

Quand pâlirons les ors
Dans le ciel qui s'endort,
Que les lueurs du jour
Eclaireront encore
Les nuages corps morts
La voute au noir velours,
La vie se couchera
Dans son cocon de soie.

Sculptées sur l'horizon
De l'est jusqu'au nord
Comme le moussaillon
Voit loin luire le port;
Les dentelles d'argent
Ourlent les bris du vent
Comme autant de fils blancs
Cousus sur l'océan.

Ô la lourdeur des masses
Sur le calme céleste
A l'heure où tout s'efface
De la vue comme un geste,
Et dans l'éternité
De la noire prison
Les êtres mêleront
Leurs rêves leurs pensées.