Un oiseau dans le bitume

[Aureplume]

Un oiseau dans le bitume

Des griffes arrachent mes vêtements. Je m’excuse, je supplie, dernière tentative vaine de faire cesser ce spectacle turpide. Mon Stetson est jeté à terre, piétiné, on crache sur ce qui me rend homme. Les serres m’empoignent et me plongent dans le tonneau. Je crie, je pleure et me débats, la cérémonie continue, on me couvre de blanc. On m’envoie goûter la poussière, ma tête manque de fracasser les battants du tripot. Dehors le sable est brûlant.

Sur mon piédestal, le soleil m’aveugle, grand tournesol moqueur qui m’exhibe aux yeux des vautours et des oiseaux de proie. Le vomi masque à peine l’amertume du fiel collé à mon palais mêlé au sel de mes larmes, toute inspiration manque de me faire étouffer. La chaleur du Nevada est insupportable, chaque centimètre de ma peau couvert de ces écailles pâles me démange, me brûle. Sous cette armure, la boue noire se mélange à mon sang, vorace, elle me grignote.

Les piaillements et les hululements haineux forment un brouhaha, chaque cri qui en sort me lacère le cœur, me resserre la gorge, et joue de la glotte à l’estomac à entretenir ma nausée : « Hou ! Hou ! Qu’on le pende ! » À deux pas de moi, un tir retentit et manque de m’exploser les tympans, on calme la cohue.

Sous le soleil, un arrosoir m’entretient, et la pluie de projectile qui me touche parvient sans peine à coller à mon torse. Une bouse éclate sur mon visage, comme avide de m’embrasser elle pénètre dans ma bouche, dans mon nez et dans mes yeux. Je rends une nouvelle fois. Proche de l’évanouissement, je commence à délirer. Des cris d’enfants me reviennent, je cours derrière la grange de l’oncle Bill. Une bataille rangée éclate, les déjections porcines volent, un mot plus haut que l’autre, une provocation de trop, mon cousin me pousse dans la fumière. L’odeur qui imprégnait mes vêtements le jour de cette mésaventure revient à mes adultes narines. Discret fumet aujourd’hui, un petit bain dans la fosse de l’oncle Bill me permettrait au moins de respirer.

La lumière revient pour me maltraiter. Le cortège est arrêté face à un grand mât. On attrape mes ailes et on me jette une nouvelle fois à terre. Quelques coups soulagent la vindicte populaire. Les forces en présence me redressent, et assis contre le poteau, on me ligote. Le supplice doit traditionnellement durer un jour entier.

J’apportais pourtant peu de tort à la ville. Je divertissais les gens dans mon casino, ce qui permettait à la population de se rencontrer, toujours dans une ambiance festive. Mais à une de ces soirées, la folie de Butch Garett, un joueur dépressif, l’avait amené à tuer sa famille avant de se faire sauter la cervelle avec son Rifle après une partie singulièrement malchanceuse. L’enquête sur sa vie avait pris une toute autre tournure quand on avait découvert les escroqueries de mon établissement. Dès lors, on me tenait responsable de ce drame. Dès lors, tout se résumait à Garett. Les enfants aveugles, cachés sous les plumes matures, ses fils. Les cris aigus sur mon passage, le dernier chant de sa femme. Les coups de poing, chaque pomme qui atteignait sa cible, chaque doigt accusateur, la foule de regards carabines, autant de balles qui explosaient sa tête.

Du Saloon à la Grand-Place, la manifestation du jour était vouée à une seule fin : mon humiliation. On m’avait porté sur des planches, visible à tous. Affublé d’un panache noir et blanc, poisseux, les villageois avaient pu me railler, me huer, me haïr. Ma punition : emplumogoudré !

[romithefox]

Ce texte a-t-il été oublié ? Personne a commenté, bizarre Je me demande où tu as été chercher cette histoire terrifiante, en tout cas je trouve ça super bien écrit ! La métaphore avec les oiseaux est bien trouvée je trouve, tu l'a maintient jusqu'au bout, c'est génial !

Une bouse éclate sur mon visage, comme avide de m’embrasser elle pénètre dans ma bouche, dans mon nez et dans mes yeux.

J'ai souri en lisant cette phrase, jolie façon de dire qu'il a mangé de la bouse par tous les trous
Bravo l'artiste !

[Aureplume]

J'ai été la chercher dans un Lucky Luke !
Humiliation plume et goudron.

Partie de ça, j'ai raconte de l'intérieur comment pourrait se sentir un personnage qui vivrait cette humiliation publique.


Merci beaucoup romi ! C'est toi l'artiste, tu dessines

[romithefox]

Aaah je comprends mieux maintenant ! Lucky Luke est donc une bonne inspiration !
L'écriture n'est-elle pas un art ?