Le Spleen de Paris

La petite devanture fermée

D’une vieille boulangerie

A droit une porte vitrée

Qui donne sur le fournil

Au fond du couloir

Le mystère des bruits

Le travail de nuit

Et l’atmosphère chaude,

Sensuelle de la pâte

L’odeur de pain grillé

Du haut de mes trois ans

Enfin j’ai décidé

Je serai boulanger