Le Spleen de Paris

Un âne s'est réfugié
sous les rameaux d'un chêne
où s'accroche à grand-peine
une ombre effilochée
tandis qu'autour de lui,
tout se fige et blanchit
dans le souffle aveuglant
du soleil de midi.
Et comme la peau du dos
le picote et le cuit,
l'âne se surprend à braire
pour inviter la pluie...
L'air a soudain vibré
d'une présence impalpable.
Quelque chose d'improbable
est en train d'arriver...
Portée par un courant
glissant le long du ciel,
une haleine épanouie
d'eau vive et de nuages
s'est frayée un passage
jusqu'à l'âne et son chêne!
Et la pluie se déploie
et danse et rebondit,
puis d'un claquement de doigts
reverdit la prairie,
faisant jaillir de terre
des saveurs âcres et douces
de brins d'herbes et de fleurs,
de feuillage et de mousse…"

(Extrait de « Poèmes sur le fil de l'eau » ;=)

Merci Fougère !... euh, pardon, Hélène ! J'aime ta plume.

J'aime beaucoup ce poème.
Il me passe directement les images.

Fougère cela évoque la campagne profonde loin des désherbants.
Il parait que chez nous il n'y en a plus le long des routes.