La visite

[Liza]

Avec ma propension à faire une histoire avec n'importe quoi, comment aurais-je pu me retenir ?

La visite

— Liza à la visite médicale…
— La visite, je ne suis pas convoquée, que je sache !
— Non, comme tu es là, tu y vas, un point c’est tout. Le docteur t’attend.
Je réfléchis en vitesse : lavée à sept heures, une visite à quinze heures, l’odorat du médecin sera sauf. Un élève m’accompagne.
— Liza, en premier, crie une voix de femme.
Les copines doivent me pousser, l’accès au camion se fait par quatre marches sans aucune rampe pour me guider. Dans l’élan je me suis écroulée dans les bras de quelqu’un.
— Bonjour, boulet de canon, tu es Lizzie… née le…, Valérie, infirmière. Je vais te faire une prise de sang, ce n’est pas douloureux. Tu préfères à droite ou à gauche ?

C’est bon, comme d’habitude, elle me parle comme si j’avais six ans. Tous les six mois on me prélève du sang. Je dois ce privilège à mon groupe sanguin AB-. Les prélèvements, je connais. Me parler de choisir à droite ou à gauche en ce moment, c'est déplacé, non ?
— Je pique, informe l’infirmière.
Peut pas se taire la valkyrie, je ne vois pas arriver l’aiguille, c’est cool pour moi, l'autre me prévient, quelle idée ? Ensuite je passe dans la cabine, je vire ce qui se voit pour garder l’invisible : slip et soutif. Faire pipi dans un truc stérile grand comme une tasse à café de bistrot ! Facile pour un garçon, pour une fille c’est nettement plus compliqué. La pesée est bonne, la marchandise a profité. La mesure est identique. Bizarre, mes pantalons ont dû rétrécir au lavage, aucun doute !

La partie la plus difficile reste à faire. J’ai beau être intrépide, à la limite de l’impudeur dans le verbe. Je n’aime pas me montrer, surtout lorsque le médecin est un homme. Imaginez-vous, les yeux bandés, poussée dans une pièce où vous ne savez pas qui vous regarde. Brrr, c’est réfrigérant, non ?
— Je ne t’ai jamais vue, me semble-t-il ? Docteur Maxime… Anne-Marie Maxime…
Chouette, une femme, le ton de sa voix me plaît. Elle me guide vers une table d’examen où je grimpe deux marches. À peine allongée, je sens le brassard du tensiomètre.
— 12/7, c’est parfait, est-ce ta tension habituelle ?
— Oui, comme les mitrailleuses, ou les canons, je ne sais plus, je réponds sans y penser.
C’est la plaisanterie courante. Je parle sans réfléchir comme une mitraillette et je fonce au canon contre les mouches. L’infirmière l’a dit, canon, en fait, je suis un vrai boulet.
Mes oreilles sont vérifiées à la loupe. Ensuite, depuis la gorge, la toubib doit chercher un aperçu du fond de mon estomac. Elle inspecte les dents dans tous les recoins. Elle écoute ma vie d’un coup de stéthoscope un peu partout. Pour finir, une paire de mains glacées circule sur ma tripaille, juste au niveau du nombril.
— Si c’est douloureux tu me le dis… excuse moi, j’ai les mains froides, j’ai une mauvaise circulation.
Ben, si le docteur est malade, c’est le comble. Je subis une palpation scrupuleuse du cou, des doigts, des pieds, des genoux, le tout dans un silence insupportable.

— Tu n’as pas eu de fracture, au sport, par exemple. Es-tu fatiguée, dors-tu bien ?
La question à ne pas poser, je suis épuisée par ces voyages et le rythme de l’alternance. Je suis insomniaque depuis toujours. Que puis-je répondre pour qu’elle me fiche la paix ?
— Je fais du sport sur un tapis marcheur. Un peu fatiguée par les incessants déplacements en train. Je dors peu, c’est normal, je suis née ainsi : insomniaque.
Une vraie mitraillette à détente facile, incapable de se taire, celle qui lâche tout le chargeur d’un coup. Elle me somme de m’expliquer. Je ne suis plus à cela près.

— Tu as une vie diversifiée, j’espère que tu as conscience de la chance que tu as.
— C’est exact, j’ai beaucoup de chance, les serveurs vocaux remplacent la standardiste. Cela m’oblige à trouver une autre voie, et à dormir sur des matelas dont la toile cirée craque.
— Je passe mon temps de ville en ville dans un semi-remorque, à chacune ses misères, avance le médecin. Dans un autre registre, je te trouve trop maigre. La cantine est mauvaise ?
— Pensez-vous, je mange comme quatre… des choses souvent caloriques.
— Les analyses me renseigneront. Mais fais attention, la graisse est mauvaise pour les jeunes filles, comme pour tout le monde.
Je colle ma poitrine contre une plaque glacée pour la traditionnelle radiographie des poumons. La tuberculose circulerait-elle encore dans les orphelinats ? Je me rhabille avant de reprendre ma place au confessionnal de santé.
— Lizzie, un bien joli prénom, tu es bonne pour le service. Je te donnerai le résultat des analyses, ne t’inquiète pas elles seront bonnes. Valérie va t’aider à descendre.

Arrivée à la porte du camion, j’avance le pied pour trouver la première marche lorsque l’infirmière informe la cantonade :
— Bonne pour le service…
La dizaine d’élèves de la file d’attente s’est mise à applaudir et à crier. Du haut de mon perchoir je me suis prise pour l’élue à la présidence de la République.

Liza

[Montparnasse]

Très bien ce texte. Vif, agréable à lire.

J'aurais écrit « Walkyrie » mais je crois qu'on peut mettre un « V ». Bel opéra de la tétralogie wagnérienne...

Une virgule avant : « M’écoute vivre d’un coup stéthoscope un peu partout. » et un « de » qui semble absent avant « stéthoscope » ?

Pour le reste, c'est une chouette production. Modératrice Liza, bonne pour le service !

[Liza]

J'ai écrit valkyrie pour faire l'analogie avec Valérie.
Il m'arrive d'oublier des mots ou des accords, c'est inadmissible.
Je vais retourner à l'école... zut, je n'ai plus de prof !

[Dona]

Un bon petit texte comme on aime, frais, gouailleur et drôle, un savoir-faire Liza pur jus ! Bravo

[Liza]

J'aime tricoter ces petits trucs. Qu'elle détente à côté des rapports journaliers individuels.
Sans cela ce serait d'un ennui mortel.